Last Updated onMarço 29th, 2026 11:04 pm
– Porto Alegre, 1983
O Hotel Majestic colocou Mário Quintana no olho da rua.
A miséria havia chegado, absoluta, ao universo do poeta.
Mário não se casou e não tinha filhos.
Estava só, falido, desesperançoso e sem ter para onde ir.
O porteiro do hotel, jogou na calçada um agasalho de Mário, que tinha ficado no quarto e disse com frieza:
– Toma, velho!
Derrotado, recitou ao porteiro:
– A poesia não se entrega a quem a define.
Mário estava só.
Absolutamente só. Onde estavam os passarinhos?
A miséria havia chegado, absoluta, ao universo do poeta.
Mário não se casou e não tinha filhos.
Estava só, falido, desesperançoso e sem ter para onde ir.
O porteiro do hotel, jogou na calçada um agasalho de Mário, que tinha ficado no quarto e disse com frieza:
– Toma, velho!
Derrotado, recitou ao porteiro:
– A poesia não se entrega a quem a define.
Mário estava só.
Absolutamente só. Onde estavam os passarinhos?
A sarjeta aguardava o ancião. Alguém como Mário Quintana, jogado à própria sorte!
Paulo Roberto Falcão, que jogava na Roma, à época, estava de férias na sua cidade natal e soube do acontecido.
Imediatamente se dirigiu ao hotel e observou aquela cena absurda. Triste, Mário chorava.
O craque estacionou o seu carro, caminhou até ao poeta e indagou: – Sr. Quintana, o que está acontecendo?
Mário ergueu os olhos e enxugou as lágrimas – daquelas que insistem em povoar os olhos dos poetas – e, reconhecendo o craque, disse: – Quisera que não fossem lágrimas, quisera que eu não fosse um poeta, quisera que ouvisse os conselhos da minha mãe e fosse engenheiro, médico, professor.
Ninguém vive de comer poesia.
Mário explicou a Falcão que todo o seu dinheiro acabara, que tudo o que possuía não era suficiente para pagar sequer uma diária do hotel.
Os seus bens resumiam-se apenas às malas depositadas na calçada.
De súbito, Falcão colocou a bagagem no seu carro, no mais completo silêncio.
E, em silêncio, abriu a porta para Mario e o convidou a sentar-se no banco do carona.
Manobrou e estacionou na garagem de um outro hotel, o pomposo Royal.
Desceu as malas.
Chamou o gerente e disse-lhe
– O Sr. Quintana agora é meu hóspede!
Por quanto tempo, Sr. Falcão?
– Indagou o funcionário.
O jogador observou o olhar tímido e surpreso do poeta e, enquanto o abraçava, comovido, respondeu:
– POR TODA A ETERNIDADE.
O Hotel Royal pertencia ao jogador!
O poeta faleceu em 1994.
Por isso sou fã desse ex-jogador!
– POR TODA A ETERNIDADE
Paulo Roberto Falcão, que jogava na Roma, à época, estava de férias na sua cidade natal e soube do acontecido.
Imediatamente se dirigiu ao hotel e observou aquela cena absurda. Triste, Mário chorava.
O craque estacionou o seu carro, caminhou até ao poeta e indagou: – Sr. Quintana, o que está acontecendo?
Mário ergueu os olhos e enxugou as lágrimas – daquelas que insistem em povoar os olhos dos poetas – e, reconhecendo o craque, disse: – Quisera que não fossem lágrimas, quisera que eu não fosse um poeta, quisera que ouvisse os conselhos da minha mãe e fosse engenheiro, médico, professor.
Ninguém vive de comer poesia.
Mário explicou a Falcão que todo o seu dinheiro acabara, que tudo o que possuía não era suficiente para pagar sequer uma diária do hotel.
Os seus bens resumiam-se apenas às malas depositadas na calçada.
De súbito, Falcão colocou a bagagem no seu carro, no mais completo silêncio.
E, em silêncio, abriu a porta para Mario e o convidou a sentar-se no banco do carona.
Manobrou e estacionou na garagem de um outro hotel, o pomposo Royal.
Desceu as malas.
Chamou o gerente e disse-lhe
– O Sr. Quintana agora é meu hóspede!
Por quanto tempo, Sr. Falcão?
– Indagou o funcionário.
O jogador observou o olhar tímido e surpreso do poeta e, enquanto o abraçava, comovido, respondeu:
– POR TODA A ETERNIDADE.
O Hotel Royal pertencia ao jogador!
O poeta faleceu em 1994.
Por isso sou fã desse ex-jogador!
– POR TODA A ETERNIDADE
